Truyện ngôn tình hài hước Tiểu Anh Đào Của Chu Tiên Sinh – Yokopod

Team dịch: Hôm nay bạn đã gội đầu chưa

[VĂN ÁN]

Đại lão giới kinh thành — Chu Kinh Nam — bệnh nặng thoi thóp, đến cả vị hôn thê cũng cọng lông chạy mất. Ấy thế mà tôi lại thành công quyến rũ anh ta phá giới, thuận lợi ngồi lên vị trí “chim hoàng yến” được cưng chiều nhất.

Mục tiêu ban đầu của tôi rất đơn giản: Lén mang thai con anh ta, chờ anh ta nhắm mắt xuôi tay rồi ung dung thừa kế khối tài sản bạc tỷ.

Vì thế, mỗi đêm roi da, đồ y tá và đủ loại đạo cụ kỳ quái đều lần lượt được mang ra thực hành. Thậm chí hôm nọ anh ta vừa xuất viện sau cơn bệnh nặng, tôi vẫn quấn lấy không buông suốt cả đêm.

Kết quả là… Chu Kinh Nam còn chưa tắt thở, tôi đã sắp chết trước rồi. Đến mức ban đêm mộng du, tôi cũng vô thức sờ hơi thở, bắt mạch xem anh ta còn sống không.

“Sao vẫn còn thở thế này… phiền thật.”

Trong mơ, tôi thất vọng lật người định đi. Chu Kinh Nam không mở mắt, chỉ giữ chặt cổ tay tôi, giọng khàn khàn: “Giang Dĩ Phù, em đừng sốt ruột quá. Đống chiến bào của em còn chưa mặc hết, anh tạm thời chưa chết được đâu.”

Đọc truyện:

Buổi tụ họp hôm nay, tôi vẫn nghiễm nhiên ngồi ở vị trí trung tâm. Nói đùa gì chứ, kim chủ của tôi là đại lão giới kinh thành cơ mà. Anh ta đứng ở vị trí nào trong giới đàn ông, thì tôi cũng ngồi ở vị trí tương ứng trong giới phụ nữ.

Chỉ có điều hôm nay tôi hơi mệt. Cả người mềm nhũn dựa trên sofa, bụng dưới âm ỉ khó chịu. Trong đầu tôi lại hiện lên dáng vẻ Chu Kinh Nam tối qua khi chạm vào chiếc đuôi thỏ phía sau mình. Nghĩ thôi mà tai đã nóng bừng.

Thẩm Vi — người thích hơn thua với tôi nhất — bỗng chống cằm cười cười:

“Phù Phù, hôm nay trông cậu thiếu sức sống thế? Chồng cậu dạo này lại phát bệnh à? Tuổi còn trẻ mà đã sống cảnh phòng không…”

Cô ta cố ý thở dài vẻ đắc ý:

“Nhưng phòng không cũng có cái lợi. Không như tớ, tuần nào cũng phải phục vụ chồng ba lần, chán chết đi được.”

Tôi chưa kịp đáp trả thì điện thoại rung lên. Là Chu Kinh Nam. Tôi lập tức ngồi thẳng người, hắng giọng dịu dàng:

“Chu Kinh Nam~”

“Anh qua đón em.” — Giọng anh trầm thấp ở đầu dây bên kia.

Tắt máy xong, tôi lại mềm oặt nằm xuống sofa. Ba năm rồi, vẫn chưa đợi được Chu Kinh Nam chết, mà tôi thì sắp bị ép khô đến mức “một giọt cũng chẳng còn”.

Lúc ra về, tôi cố ý nhíu mày nói với đám bạn:

“Hết cách rồi, chồng tôi đến giờ uống thuốc.”

Trong phòng lập tức vang lên vài tiếng thở dài đồng cảm. Ai mà chẳng biết Chu Kinh Nam bệnh tật quấn thân. Trong mắt họ, tôi chính là một “góa phụ sống” chính hiệu:

“Dáng người đồng hồ cát nóng bỏng như trái đào mật, thế mà Chu tiên sinh chỉ được nhìn chứ không ăn được… Thật đáng thương!”

Mà lúc này, “trái đào mật đáng thương” ấy đang bị người đàn ông “yếu ớt” kia ôm gọn trong lòng. Tôi ngồi trên đùi anh, cau mày lo lắng.

Có lẽ vì bệnh lâu ngày nên da anh hơi tái, đường nét gương mặt sắc lạnh, đẹp đến mức mong manh như một tác phẩm điêu khắc dễ vỡ. Tôi nhìn đến thất thần. Ai mà ngờ được người này tối qua vẫn đủ sức hành tôi đến bốn lần?

Chu Kinh Nam bỗng ho nhẹ một tiếng:

“Phù Phù, không biết có phải tối qua quá mức không, hôm nay anh thấy hơi khó chịu.”

Tôi lập tức đỏ mắt, dùng hết kỹ năng nghề nghiệp mà nức nở:

“Chu Kinh Nam… em không muốn mất anh…”

Từ sau lần anh ta bệnh nặng trước kia, tôi khóc đến mức anh ta cảm động rồi chuyển cho tôi năm triệu tệ. Từ đó, cứ anh ta nói không khỏe là tôi khóc cực kỳ chuyên nghiệp.

Tài xế phía trước rất hiểu chuyện, lập tức kéo vách ngăn lên. Chu Kinh Nam vỗ nhẹ lưng tôi:

“Đừng khóc. Anh còn chưa chết ngay được.”

Tôi thầm chửi thề: Câu này nghe suốt ba năm rồi!

Tôi sụt sịt đề nghị: “Hay là… chúng ta ngủ riêng một thời gian để anh dưỡng sức nhé?”

Bàn tay anh chậm rãi trượt xuống vòng eo tôi, giọng khàn thấp:

“Chuyện ngủ riêng để sau. Trước hết, xử lý cơn lửa em vừa châm đã.”

Đầu tôi bị anh ta ép đến mức đụng cả nóc xe. Đau chết được!

Chu Kinh Nam bóp cằm tôi, ánh mắt tối sầm: “Hôm nay em mặc thế này ra ngoài?”

Tôi cúi đầu nhìn mình — trắng nõn như trái vải vừa bóc vỏ. Trong lòng chua xót nghĩ: Anh ta có khi nào đang hút dương bổ âm thật không? Không thì sao ba năm rồi vẫn sống dai thế này?

Con thuyền hỏng này một khi ra khơi thì sức bền đáng sợ ngoài sức tưởng tượng. Xe đã đỗ trong gara từ lâu, vậy mà anh ta vẫn chưa chịu “cập bến”.

Chu Kinh Nam dùng áo vest quấn tôi lại rồi bế thẳng lên phòng ngủ chính. Anh vô cùng quen tay mở ngăn kéo, lấy ra một cặp còng tay lông xù màu hồng.

Tôi nằm úp trên giường, kiệt sức mắng thầm: Lão già này chắc chắn hút dương bổ âm rồi, hiệp hai nữa sao?!

Bỗng anh nghiêng người đè xuống, hỏi nhỏ:

“Mấy hôm trước em đến bệnh viện làm gì?”

Tim tôi hụt một nhịp, suýt chút nữa hồn lìa khỏi xác. Tôi giả vờ vô tội:

“Chỉ là đi kiểm tra nội tiết thôi mà…”

Chu Kinh Nam hài lòng với sự ngoan ngoãn đó, anh cúi xuống hôn nhẹ lên môi tôi:

“Phù Phù. Chúng ta làm thêm lần nữa nhé.”

Chu Kinh Nam cuối cùng cũng chịu buông tha cho tôi, tâm trạng thoải mái đi thẳng vào thư phòng. Còn tôi nằm bẹp trên giường như một cái xác khô vừa bị hút hết tinh khí.

Cho đến khi bạn thân nhắn WeChat hỏi thăm tiến độ “khởi nghiệp”, tôi thoi thóp trả lời:

“Giang Dĩ Phù khởi nghiệp chưa thành, suýt nữa hi sinh trên giường…”

Nhưng vấn đề nằm ở chỗ, chuyện này không đơn giản như vậy. Hai tuần trước, tôi phát hiện ra thế giới này thực ra là một cuốn tiểu thuyết cẩu huyết. Tôi chỉ là vật thay thế cho vị hôn thê của Chu Kinh Nam.

Theo cốt truyện, sau này họ sẽ gương vỡ lại lành. Vị hôn thê yêu cầu anh ta xử lý tôi và đứa bé. Kết quả là tôi chết trên bàn sinh vì băng huyết ở tuổi 22. Tính theo mốc thời gian… có lẽ bây giờ tôi đã mang thai rồi.

Tôi bắt đầu tuyệt vọng thật sự. Đêm đó, tôi lại mộng du, lén bò xuống đưa tay kiểm tra hơi thở và bắt mạch cho Chu Kinh Nam. Tôi thất vọng thở dài:

“Sao vẫn còn thở vậy trời… phiền chết đi được.”

Cổ tay tôi bị giữ chặt. Chu Kinh Nam vẫn nhắm mắt, giọng lười biếng:

“Giang Dĩ Phù, em sốt ruột quá rồi đấy. Đống chiến bào của em còn chưa mặc hết, anh tạm thời chưa chết được đâu.”

Dưới ánh trăng lạnh lẽo, tôi nhìn gương mặt anh mà lòng đau nhói. Tôi phải thừa nhận rằng, dù tôi rất mê tiền, nhưng tình cảm dành cho người đàn ông này chưa từng có một chút giả dối nào.

Sau khi xét nghiệm máu, tôi xác nhận mình đã mang thai. Nhưng tôi không báo tin vui. Hai ngày sau, vị hôn thê của anh ta — Triệu Uyển Nghi — chính thức quay về Bắc Kinh.

Trước khi Chu Kinh Nam ra ngoài gặp cô ta, tôi còn ôm cổ anh làm nũng:

“Em chuẩn bị chiến bào mới rồi đấy. Nếu anh về muộn… em sẽ không mặc cho anh xem đâu.”

Chu Kinh Nam bóp nhẹ má tôi, cười khẽ:

“Xem ra trước sau gì anh cũng chết trên người em.”

Tôi đứng yên nhìn theo bóng lưng anh khuất dần. Nụ cười trên môi tôi tắt hẳn. Bởi vì trong nguyên tác, Giang Dĩ Phù không sống đến trăm tuổi. Cô ấy sẽ chết vào năm đẹp nhất đời mình.

Suốt một tuần sau đó, Chu Kinh Nam không hề xuất hiện. Anh ta bận hóa giải hiểu lầm với bạch nguyệt quang, bận yêu đương nồng cháy. Đến cả chỗ ngồi uống trà chiều của tôi cũng bị kẻ khác cướp mất.

Đúng lúc ấy, bạn thân nhắn tin:

“Bạch nguyệt quang của tên khốn nhà tớ về rồi! Bà đây chuẩn bị cuốn gói chạy trốn, cậu đi không?”

Tôi cắn môi suy nghĩ suốt ba phút. Tôi còn trẻ, còn đẹp, còn tiền, lại sắp có con. Tại sao phải treo cổ trên con thuyền rách nát mang tên Chu Kinh Nam?

“Cậu đi thì tớ cũng đi! Tớ thu dọn đồ ngay đây!”

Tôi gom sạch trang sức, xách chiếc túi đắt nhất rồi ra sân bay. Nhưng khi máy bay cất cánh, nước mắt lại rơi xuống. Tôi thật sự rất ghét Chu Kinh Nam… ghét đến mức không muốn thích anh nữa.

Chu Kinh Nam đứng ngoài ban công, vô thức dập tắt điếu thuốc vì nhớ rằng Giang Dĩ Phù không thích mùi khói. Anh mở điện thoại, cảm thấy lạ lùng vì cô nhóc dính người kia hôm nay im lặng đến lạ.

Anh nhắn tin: “Không phải nói mua chiến bào mới sao? Ảnh đâu?”

Tin nhắn gửi không đi. Trên màn hình hiện lên dấu chấm than đỏ chói mắt.

Tim anh hụt một nhịp. Anh lập tức vớ lấy áo vest sải bước ra ngoài. Triệu Uyển Nghi níu tay anh khóc lóc, nhưng anh lạnh lùng hất ra, chỉ ra lệnh cho tài xế:

“Lái nhanh. Về Nam Viên!”

Anh gọi vào số điện thoại được ghim đầu danh bạ, nhưng chỉ có giọng nữ máy móc đáp lại. Chu Kinh Nam đột nhiên ôm ngực, ho dữ dội.

Ánh đèn đường hắt qua cửa kính xe. Chu Kinh Nam cúi đầu nhìn lòng bàn tay mình: một vệt máu đỏ tươi đập vào mắt. Anh tựa lưng vào ghế, nhắm mắt lại gắng gượng.

Về đến biệt thự, anh hỏi quản gia trong cơn ho xé nát tim phổi:

“Tiểu thư đâu?”

“Cô Giang đã ra ngoài từ ba tiếng trước rồi ạ.”

Anh chậm rãi bước lên tầng ba. Không còn tiếng gọi “Chu Kinh Nam~” ngọt đến phát dính như mọi ngày nữa. Cả căn phòng chỉ còn lại sự yên tĩnh lạnh ngắt, mênh mông đến đáng sợ.

Chu Kinh Nam bật đèn, ánh sáng vàng dịu phủ kín căn phòng nhưng không thể xua đi cái lạnh lẽo. Anh mở ngăn kéo bàn trang điểm: mỹ phẩm vẫn còn, nhưng trang sức quý giá đã biến mất sạch sẽ.

Anh nhìn tủ đồ: hàng loạt túi xách xa xỉ vẫn đó, chỉ thiếu duy nhất chiếc Hermès đắt nhất anh tặng cô vào sinh nhật năm ngoái. Những bộ “chiến bào” gợi cảm vẫn treo đó, chưa kịp cắt mác. Anh khẽ cười, một tiếng cười nhẹ nhưng đáng sợ hơn cả sự nổi giận.

Điện thoại rung lên, là Phó Tu Bạch — gào thét như muốn đập nát máy: “Chu Kinh Nam! Người phụ nữ của cậu dắt Từ San đi đâu rồi?! WeChat bị block, cô ấy lại bị Giang Dĩ Phù đầu độc cái gì nữa hả?!”

Chu Kinh Nam đứng yên, ánh mắt rơi xuống chiếc xích đu trống rỗng ngoài vườn, giọng lạnh thấu xương: “Ý tôi còn chưa đủ rõ sao? Người phụ nữ của anh dắt người phụ nữ của tôi bỏ trốn rồi. Giang Dĩ Phù không cần tôi nữa. Từ San cũng không cần anh nữa.”

Tôi và Từ San đã đáp xuống một nơi cực kỳ xa Bắc Kinh. Tôi tin rằng với thân thể bệnh tật kia, Chu Kinh Nam sẽ không chịu nổi quãng đường dài này để tìm tôi.

Điện thoại của Từ San rung liên tục cho đến khi cô ấy nghiến răng bẻ gãy thẻ SIM, ném vào thùng rác. Cô ấy đỏ mắt hỏi tôi: “Tên khốn đó thật sự quay lại với Triệu Uyển Nghi rồi à?”

Tôi cười nhạt: “Chắc vậy. Biết đâu giờ còn đang chuẩn bị tin vui.” Từ San định rủ tôi gọi mười tám nam người mẫu về giải sầu, nhưng tôi vô thức đặt tay lên bụng, nhỏ giọng: “Nam người mẫu cậu giữ hết đi… Tớ có thai rồi.”

“GIANG DĨ PHÙ!!!” — Tiếng hét của cô ấy gần như xuyên thủng cả sân bay. Cô ấy vừa giận vừa lo, vì nếu Chu Kinh Nam biết chuyện, anh ta chắc chắn sẽ phát điên.

Tôi giải thích với Từ San rằng tôi tự nguyện. Tôi muốn để lại chút máu mủ cho người đàn ông bệnh tật kia trước khi rời đi theo cốt truyện. Từ San hít sâu một hơi, giọng run rẩy: “Cậu yêu Chu Kinh Nam rồi đúng không? Phù Phù, Triệu Uyển Nghi tâm cơ rất sâu, nếu cô ta biết đứa bé tồn tại, cô ta sẽ không tha cho cậu đâu. Chúng ta phải đi ngay!”

Nhưng lời chưa dứt, đám đông phía trước đã bị vệ sĩ áo đen tách ra. Một bóng người cao lớn, lạnh lùng xuất hiện. Là Phó Tu Bạch. Toàn bộ lối ra sân bay đã bị chặn kín.

Hắn cười lạnh nhìn tôi: “Chạy đi. Sao không chạy nữa? Cô im miệng, tôi không phải Chu Kinh Nam, không có hứng nghe cô giả giọng nũng nịu.”

Từ San bình tĩnh lạ thường, cô ấy ra nói chuyện riêng với Phó Tu Bạch. Khi quay lại, cô ấy đưa cho tôi một vé máy bay mới và nhẹ giọng dỗ dành: “Nghĩ cho đứa bé trong bụng đi. Tớ phải quay lại với anh ta.”

Tôi khóc đến nhòe mắt, ôm chặt cô ấy: “Không được! Cậu quay về thì phải làm sao?!” Từ San mỉm cười, đôi mắt đỏ hoe sau lớp kính râm: “Đồ ngốc, không thể để cả hai cùng chìm được. Với cái đầu yêu đương của cậu, bị người ta ăn sạch đến xương cũng chẳng còn. Nhưng tớ thì khác. Lần này coi như tớ trả lại mạng cho cậu.”

Phó Tu Bạch lạnh lùng nhìn tôi lần cuối: “Giang Dĩ Phù, đừng ép tôi đổi ý. Nếu người đàn ông của cô biết chuyện, tôi cũng chẳng sống yên nổi.”

Hắn dắt Từ San đi. Tôi đứng yên tại chỗ, nhìn chiếc vé máy bay trên tay. Chặng đường tiếp theo, tôi phải đi một mình rồi. Nhưng không sao, tôi vẫn còn em bé. Lần này, tôi nhất định sẽ bảo vệ con thật tốt.

Thành phố nhỏ này bốn mùa như xuân, cực kỳ thích hợp để dưỡng thai. Tôi may mắn tìm được một căn nhà nhỏ xinh xắn với giá cực hời do chủ nhà cần đi gấp. Vốn nghèo từ bé, cái gì khác chưa chắc nhạy, chứ nhìn giá hời là mắt tôi sáng như đèn pha.

Cuộc sống bình lặng dần có thêm hơi người nhờ những hàng xóm tốt bụng: bác gái cựu trưởng khoa sản, chị chuyên gia dinh dưỡng, chú bộ đội xuất ngũ và anh chủ quán món Tứ Xuyên đúng gu.

Nhưng sự yên tĩnh ấy chỉ kéo dài được một tháng. Tôi lần đầu nghe tin về Chu Kinh Nam sau khi rời Bắc Kinh, và đó là một tin cực kỳ xấu: Anh bị đưa đi cấp cứu lúc nửa đêm. Cả Bắc Kinh như nổ tung. Ai cũng nói lần này… e là Chu Kinh Nam thật sự không qua nổi.

Tôi lo đến phát điên, cả đêm lướt mạng tìm tin tức. Những bài đăng ẩn danh hiện lên cay nghiệt:

• “Tiểu thư nhà họ Triệu đã âm thầm xuất ngoại, lúc Chu Kinh Nam sắp chết thì cô ta kiên quyết hủy hôn.”
• “Chu tiên sinh thật đáng thương, cha mẹ mất sớm, họ hàng thì chờ chia tài sản, đến giờ vẫn chưa có con cái nối dõi…”

Mỗi câu chữ như kim đâm vào tim. Tại sao anh lại bệnh nặng như vậy? Rõ ràng trước khi tôi đi, anh vẫn còn hồi phục rất tốt cơ mà!

Tôi gọi cho Thẩm Vi — “bà trùm” hóng biến Bắc Kinh. Đầu dây bên kia im lặng hồi lâu rồi thở dài:

“Phù Phù… Chồng tớ nói lần này anh ta thật sự không ổn. Nhà họ Chu đã bắt đầu chuẩn bị tang lễ rồi. Cậu… nên tính đường lui, tìm người mới đi.”

Tôi không muốn nghe thêm nữa. Tôi đặt ngay chuyến bay sớm nhất về Bắc Kinh. Đêm đó tôi gần như không ngủ, mãi đến gần sáng mới mơ màng thấy anh.

Trong giấc mơ, tôi thấy mình của ba năm trước — nghèo khó và quê mùa giữa đại sảnh tiệc tùng xa hoa. Những kẻ thượng lưu cười nhạo tôi tham ăn, bàn tán về nốt chu sa giữa chân mày tôi là điềm “đoản mệnh”.

Tôi trốn ra ngoài khóc lén đến lem luốc cả mặt. Chính Chu Kinh Nam đã tìm thấy tôi, khoác áo vest lên vai tôi và bế tôi lên trước bao ánh nhìn kinh ngạc. Anh nói:

“Giang Dĩ Phù. Có anh ở đây, mạng em sẽ không xấu.”

Anh cúi đầu hôn nhẹ lên nốt chu sa ấy. Có lẽ ngay từ khoảnh khắc đó, tôi đã thật sự rung động rồi.

Giấc mơ lại chuyển cảnh về đêm đầu tiên của chúng tôi. Tôi của tuổi 19, sợ hãi đến mức cào rách mặt anh, để lại một vệt máu đỏ trên gò má sắc sảo.

Tôi ôm đầu co ro vì tưởng mình sẽ bị đánh như những gã đàn ông tàn bạo tôi từng gặp thời thơ ấu. Nhưng Chu Kinh Nam không làm thế. Anh nắm lấy tay tôi, lòng bàn tay ấm áp lau đi nước mắt, thấp giọng hỏi:

“Vừa nãy đau lắm à? Xin lỗi, anh không có kinh nghiệm… Có phải làm em khó chịu rồi không?”

Tôi giật mình tỉnh giấc, gối đã ướt đẫm nước mắt. Chu Kinh Nam… anh nhất định phải đợi em về!

Tôi ngây người nhìn Chu Kinh Nam, lâu đến mức quên cả chớp mắt. Anh khẽ nhướng mày: “Phù Phù?”. Câu gọi ấy như phá tan cơn mê, tôi bất ngờ nhào vào lòng anh khóc nức nở.

Chu Kinh Nam thoáng luống cuống, rồi chậm rãi ôm chặt lấy tôi, dỗ dành: “Đừng khóc nữa. Chúng ta không làm nữa, sau này cũng không làm nữa.”

Tôi vùi mặt vào ngực anh, lắc đầu nguậy nguậy:

— “Không được!”

— “Không được cái gì?”

— “Không được không làm nữa.”

Chu Kinh Nam bật cười bất lực: “Vừa nãy em còn đau đến phát khóc cơ mà.”

Tôi đỏ mắt nhìn anh, giọng nghiêm túc như đang bàn chuyện đại sự: “Nếu không làm nữa thì em đau oan à? Lỡ sau này làm lại, em lại phải đau từ đầu. Em không chịu thiệt kiểu đó đâu!”

Anh khựng lại rồi bật cười thành tiếng. Đó là lần đầu tiên tôi thấy anh cười rạng rỡ như thế, đẹp đến mức khiến người ta quên cả thở. Ngoài cửa sổ mưa xuân lất phất, còn trong căn phòng ấy, tôi bị anh làm cho mềm nhũn thành một vũng nước. Anh kéo tôi lên tận mây xanh, rồi lại ôm tôi cùng rơi xuống nhân gian.

Vừa đáp chuyến bay xuống Bắc Kinh, điện thoại tôi nổ ra bản tin chấn động:

“Chủ tịch Chu thị – Chu Kinh Nam đột ngột hôn mê, hiện đang cấp cứu trong tình trạng nguy kịch tại ICU…”

Tôi nhìn màn hình, trước mắt tối sầm, cả người mềm nhũn ngã xuống. May mà hành khách bên cạnh nhanh tay đỡ lấy. Tôi ngồi bệt dưới đất, hồn vía bay mất một nửa. Nhưng rồi một cơn đau nhẹ ở bụng dưới khiến tôi giật mình tỉnh táo.

Không được! Giang Dĩ Phù, mày phải bình tĩnh. Trong bụng mày là giọt máu duy nhất của anh ấy. Tôi cắn răng đứng dậy, từng bước rời khỏi sân bay, chạy đua với thời gian để đến bệnh viện.

Bệnh viện bị bao vây chật như nêm cối bởi phóng viên và vệ sĩ. Tôi tình cờ bắt gặp Lâm Chính Huy đang vội vã chạy vào. Thấy tôi, anh ta sửng sốt.

“Chu Kinh Nam… anh ấy sao rồi?” — Tôi thở gấp.

Lâm Chính Huy im lặng rất lâu, rồi khẽ lắc đầu. Đúng lúc đó, một y tá hoảng hốt chạy xuống: “Bác sĩ Lâm! Tình trạng Chu tiên sinh xấu lắm rồi, anh mau lên!”

Tôi dựa vào tường, cả người trượt xuống theo bóng lưng đang chạy đi của các bác sĩ. Một lát sau, Lâm Chính Huy khàn giọng hỏi tôi:

“Cô Giang… cô có muốn vào gặp anh ấy lần cuối không?”

Tôi đi vào phòng bệnh mà chân như giẫm lên bông. Máy móc lần lượt được tắt, ống dẫn trên người anh cũng được tháo xuống từng cái một. Căn phòng yên tĩnh đến đáng sợ. Chu Kinh Nam nằm đó, da trắng nhợt như hòa vào ga giường, giống như đang ngủ say.

Tôi nhớ những lúc mình lải nhải như chim sẻ, anh chưa từng chê phiền mà chỉ đột ngột hôn tôi rồi bảo: “Lúc em nói nhiều… rất đáng yêu.”

Tôi bước tới bên giường, run rẩy vươn tay muốn kiểm tra hơi thở của anh. Tay tôi run dữ dội, không dám chạm vào vì sợ sự thật sẽ tước đi hy vọng cuối cùng. Tôi nhắm mắt lại, định rút tay về trong tuyệt vọng.

Thế nhưng ngay khoảnh khắc ấy, cổ tay tôi đột nhiên bị một bàn tay giữ chặt. Giống như giữa vực sâu đen tối, có người đột nhiên xé toạc màn đêm, kéo tôi trở lại mặt đất.

Một giọng nói quen thuộc vang lên bên tai, khàn khàn, lười biếng, còn mang theo chút ý cười trêu chọc:

“Giang Dĩ Phù.”

Anh vẫn nhắm mắt, nhưng khóe môi đã nhếch lên nhàn nhạt:

“Đừng nóng vội như vậy… Chiến bào của em còn chưa mặc hết, anh tạm thời vẫn chưa chết được đâu.”

Lại là câu nói quen thuộc ấy, không sai một chữ. Chỉ là giọng Chu Kinh Nam lần này khàn hơn, nghe như vừa đi một vòng Quỷ Môn Quan quay về. Tôi ngơ ngác, cứ tưởng mình đang nằm mơ, hoặc cốt truyện cẩu huyết kia cuối cùng cũng biết quay đầu làm người.

Bàn tay anh giữ cổ tay tôi rất ấm. Người chết sẽ không có nhiệt độ như vậy. “Chu… Kinh Nam?” — Tôi gọi tên anh hết lần này đến lần khác. Anh không trả lời, chỉ khẽ siết tay kéo tôi ngã vào lòng mình.

Môi anh khẽ chạm bên tai tôi, giọng thấp đặc: — “Phù Phù, khóc lớn thêm chút nữa. Giống mấy lần trước ấy.”

Tôi còn chưa hiểu ý anh thì bên ngoài vang lên tiếng bước chân hỗn loạn. Chu Thế Quân — ông chú ruột sắc sảo như dao của anh bước vào. Nhìn vẻ mặt “đau buồn” nhưng ánh mắt sáng rực vì sắp được chia gia sản của ông ta, tôi lập tức bật mode diễn xuất đỉnh cao.

“A a a Chu Kinh Nam!!! Anh đi rồi em biết sống sao đây!” — Tôi ngồi phịch xuống đất, khóc đến long trời lở đất, đập đầu vào mép giường như đúng rồi. Kỹ năng khóc thuê từ thuở nhỏ được phát huy vượt chỉ tiêu, khiến đội lo hậu sự cũng phải lặng lẽ lui ra ngoài.

Đợi Chu Thế Quân rời đi, tôi lập tức xụi lơ. Chu Kinh Nam chống người ngồi dậy, kéo tôi vào lòng: — “Phù Phù, nghỉ một lát đi.”

Ngô Phàm — trợ lý thân cận — bước vào báo cáo: — “Chu tiên sinh, mọi chuyện theo đúng kế hoạch. Phía Chu Thế Quân đã hoàn toàn tin tưởng vào tài liệu giả. Chúng tôi sẽ bằng mọi giá moi ra sự thật vụ tai nạn năm đó của ba mẹ anh.”

Quả nhiên, người giàu chơi tâm cơ thật chuyên nghiệp. Chu Kinh Nam giả chết không phải để trốn nợ, mà để câu nguyên một ổ cáo già.

Bác sĩ Lâm liếc tôi đầy ẩn ý, nhắc nhở Chu Kinh Nam: “Cậu cũng nghỉ ngơi đi, mấy ngày nay không ăn không ngủ, nhìn chẳng khác nào xác sống giới thượng lưu. Có vài chuyện… không cần gấp như thế.” Tôi đỏ mặt lầm bầm: “Hoàng đế chưa vội mà thái giám đã cuống.”

Tôi chui tọt vào lòng anh, tìm vị trí thoải mái nhất. Cơn buồn ngủ của bà bầu kéo đến, tôi mơ màng hỏi: “Tai nạn của ba mẹ anh năm đó… thật sự là do người khác hại sao? Lúc mười ba tuổi… anh trông thế nào?”

Lúc mười ba tuổi, Chu Kinh Nam từng là một đứa trẻ được yêu thương đến tận trời, cho đến khi vụ tai nạn cướp đi tất cả.

Anh bị thương nặng, nằm hôn mê giữa trời mưa, và được một cô bé ăn xin nhặt về. Cô bé ấy vừa nghèo vừa ngốc, xin được đồ ăn ngon thì nhường anh, còn mình thì bới thùng rác. Có cái chăn rách duy nhất cũng đắp cho anh.

Cô bé ấy cực kỳ keo kiệt, đánh rơi một đồng xu cũng bò đi tìm, vậy mà lại lấy toàn bộ tiền dành dụm mua thuốc cho anh. Anh từng hỏi cô muốn gì nhất, cô bé sáng mắt lên: — “Em muốn mặc váy hồng đẹp nhất, ở biệt thự to nhất, có thật nhiều tiền tiêu mãi không hết!”

Anh đã tự hứa khi quay về sẽ mua cho cô cả phòng váy hồng, tặng mười căn biệt thự. Nhưng rồi vết thương anh chuyển nặng, cô bé liều mạng đi ăn trộm tiền cứu anh và bị đánh dã man. Đúng lúc đó, người nhà họ Chu tìm thấy anh. Trong cơn mê man trên xe, anh dường như nhìn thấy bóng dáng cô bé, nhưng rồi lại lịm đi.

Tỉnh lại sau nửa tháng, Chu Kinh Nam quên mất một phần ký ức quan trọng. Anh trở thành đứa trẻ mồ côi bệnh tật, sống dưới sự bảo bọc của ông nội và sự sắp đặt hôn ước với Triệu Uyển Nghi.

Chu Kinh Nam cúi đầu nhìn người phụ nữ đang ngủ say trong lòng mình, thỉnh thoảng còn khẽ ngáy một tiếng. Anh bật cười, hôn nhẹ lên trán cô.

Thật kỳ lạ, một cô gái từng lang bạt hơn mười năm, bị đời đánh cho te tua, sao vẫn giữ được trái tim mềm mại như vậy? Ngốc nghếch, ồn ào, tham tiền, hay làm nũng… nhưng lại khiến anh muốn dùng cả đời để cưng chiều.

Bởi vì nốt chu sa giữa mày cô, và cả sự “keo kiệt” đáng yêu kia… cuối cùng anh cũng đã tìm thấy cô bé năm nào.

Lần đầu tiên gặp lại Giang Dĩ Phù sau khi trưởng thành, nốt chu sa giữa chân mày cô đã khiến ký ức bị phong ấn bao năm trong Chu Kinh Nam vỡ òa. Thì ra, cô chính là cô bé ăn xin năm xưa đã dùng những đồng tiền nhăn nhúm để mua thuốc cứu mạng anh dưới gầm cầu lạnh buốt.

Vì vậy, anh cố tình tiếp cận cô, âm thầm hóa thân thành một “trà xanh cao cấp” để thu hút sự chú ý của cô. Anh biết cô thiếu tiền để cứu một đứa trẻ mắc bệnh nặng, biết cô lén chọc thủng bao cao su, lén đi khám thai… anh biết hết, nhưng chưa từng trách móc.

Sở dĩ Chu Kinh Nam chưa từng hứa hẹn lễ cưới là vì sức khỏe anh quá tệ. Anh không nỡ để cô còn trẻ đã thành góa phụ. Khi cô bỏ trốn, anh đã âm thầm mở đường, bắt Phó Tu Bạch bảo vệ cô như “nhân chứng FBI”. Anh tưởng mình có thể buông tay để cô an toàn, nhưng khoảnh khắc thấy cô quay về khóc bên giường bệnh, anh mới biết mình đã thắng: Cô yêu anh nhiều hơn anh tưởng.

Sau khi sóng gió qua đi, em bé đã được bốn tháng. Chu Kinh Nam bỗng trở nên kiềm chế đến đáng sợ. Dù tôi có mặc “chiến bào” gợi cảm nhất, anh vẫn bất động như hòa thượng nhập định. Tổn thương lòng tự trọng, tôi tuyên bố ngủ riêng và ném gối của anh ra ngoài.

Nhưng tối hôm đó, vừa nghe tiếng gõ cửa, tôi đã “đầu hàng”. Chu Kinh Nam đứng đó với áo sơ mi mở cúc, đeo băng tay đen và dây đeo chiến thuật — một vẻ quyến rũ nguy hiểm đến phạm quy.

Anh bế tôi lên giường, cúi xuống bên tai khàn thấp trêu chọc:

— “Phù Phù, em biết loại trái cây anh thích nhất là gì không?”

— “Đào mật… vải thiều…” — Tôi đỏ mặt.

— “Sai rồi. Là tiểu anh đào.”

Hormone thai kỳ khiến tôi nhạy cảm gấp bội. Giữa làn sóng xuân triền miên, Chu Kinh Nam đột nhiên dịu dàng nói: “Giang Dĩ Phù… Anh yêu em.”

Mỗi năm, tôi đều đến chùa Phổ Tế cầu cho anh sống lâu trăm tuổi. Bồ Tát đã nghe thấy, nhưng hình như chỉ nghe một nửa. Năm năm mươi tuổi, Chu Kinh Nam rời xa mẹ con tôi mãi mãi.

Trên giường bệnh, anh nắm chặt tay tôi, ánh mắt dịu dàng đến bất lực:

— “Nếu tái giá… chỉ được gả cho Lâm Chính Huy thôi. Nhưng đừng dẫn cậu ấy tới viếng anh, anh sẽ ghen.”

— “Chu Kinh Nam, em không lấy ai hết! Kiếp này hay kiếp sau, em chỉ cần một mình anh thôi!”

Anh khẽ vuốt nốt chu sa giữa mày tôi lần cuối rồi nhắm mắt. Tuyết Bắc Kinh rơi trắng xóa suốt một ngày đêm. Tôi ghét mùa đông, ghét tuyết, ghét những ngày không có anh. Nhưng tôi vẫn nghe lời, sống thật tốt để nuôi dạy con cháu.

Mười năm sau khi anh đi, Lâm Chính Huy, Từ San, rồi Phó Tu Bạch cũng lần lượt rời bỏ nhân thế. Cuối cùng, cũng đến lượt tôi nằm trên giường bệnh giữa đám con cháu đông đúc.

Xuyên qua màn sương mờ của tuổi già, tôi bỗng thấy một bóng hình quen thuộc. Chu Kinh Nam vẫn giống hệt năm nào: anh tuấn, mảnh khảnh, cầm chiếc ô đen bước ra từ giữa trời tuyết trắng. Anh đưa tay về phía tôi:

— “Phù Phù. Anh đến đón em rồi.”

Tôi vui vẻ đặt tay mình vào lòng bàn tay ấm áp ấy, khẽ mỉm cười trước khi nhắm mắt:

— “Chu Kinh Nam… Kiếp sau em vẫn muốn gả cho anh.”

— “Được

Hết